Highway To Glory

El Día que decidió Hacerlo.

2008-12-09T15:40:00.000-08:00

Esa mañana se quedó en casa. No tenía que ir a trabajar, ni mucho menos dedicarse a otra cosa. Sabía que quería hacerlo y que el momento había llegado. Por tanto, centró su mente en el momento, en la hora, el lugar y hasta en el rostro que pondría una vez llegara el momento de llevar a cabo su plan, dejando que la planeación no se fuera en consideraciones sino en el placer de saber que no refrenaría más sus ganas de hacerlo.

Con toda la calma se quedó un rato mirándose en el espejo del baño, y como si se tratara de un ritual, encendió un cigarrillo mientras se observaba semidesnudo. El vapor de la ducha se mezclaba con el humo de su tabaco, formando un olor extraño para todos excepto para él. EL placer comenzó entonces a salir de su mente y a regarse en sus venas, como si cada latido del corazón estuviera contribuyendo a una sinfonía que fuera incrementándose con el gozo de cada minuto transcurrido.

Se dirigió a su cuarto tras el ritual del baño, con el cigarrillo encendido aún, y la toalla colgando de su cintura. Los tatuajes de los brazos brillaron fríamente ante la luz del sol, como si la blancura de su piel estuviera sacándole la lengua al color del sol matutino. Entonces recordó que no había cumplido los rituales necesarios para una fecha tan importante como aquélla: el día que había decidido quitarle la tranca a las ganas y cumplir sus deseos más íntimos. Se arrodilló a rezar, aunque sabía perfectamente que no estaba rezando a Dios sino a sí mismo, por permitirse aquella sensación bandida, cómplice, malvada. Cuando no le quedaron más sacrilegios por soltar en los idiomas que dominaba, se levantó y se irguió en una desnudez orgullosa, libre de cualquier imperfección física. Entonces escogió su ropa.

Sacó del fondo de su armario algunas prendas. Las había comprado sabiendo que llegaría aquel momento. La ingenuidad de la ropa que jamás ha sido lavada ni usada se respiraba en los crujientes sonidos que parecían emitir al entrar en contacto con la piel y que terminaban por crear un aura de infames ruidos que no debían existir para una situación como la que se avecinaba. Indignado, se quitó toda la ropa nueva y caminó desnudo hasta la lavadora, donde sometió cada prenda a un lavado concienzudo con un secado máximo. Finalmente, el silencio se hubo apoderado de las fibras de tela y por fin pudieron éstas cubrir el cuerpo ansioso de entrar en acción.

Subió entonces al armario y escogió un maletín largo y poco pesado. No lo abrió, ya consciente de la experiencia de la ropa nueva; lo que contenía el alargado maletín valía mucho más la pena que unas vulgares prendas. Por eso se dirigió con él a la cocina, donde la tetera anunciaba el calor perfecto que debía tener el té de las grandes ocasiones que bebía en lugar de una taza de chocolate, y el pan árabe que debía comer en las cantidades exactas para evitar el hambre sin caer en la llenura. Siguiendo con la ritualidad que dominaba la callada mañana, desayunó en silencio.

Decidió profanar después la situación al bajar al parqueadero y entrar en su lujoso automóvil, dejando en el asiento trasero el maletín alargado. Se colocó unos lentes oscuros, protegiendo sus ojos para el momento en que los requiriera libres y listos. Sin mucho afán, puso en marcha el motor y en el radio se elevó una melodía acorde para el momento: El Réquiem de Mozart, pero decidió programar el reproductor para que sonaran melodías entremezcladas con el Dies Irae. Aunque los sonidos ordinarios de la calle cruzaban intrusos el ambiente que tenía el vehículo, el conductor no se inmutó en lo absoluto. Solo escuchó con gran respeto la música, dejando que ésta desenrollara en su mente el gran plan, trazado desde hacía años con la paciencia que sobrevive a los sentimientos que abrasan la mente y el corazón.

La ruta prosiguió sin mayores contratiempos hasta el centro de la ciudad. Emulando la normalidad de todos los días, entró al edificio y saludó a los vigilantes. EL ascensor zumbó pacíficamente mientras subía hasta el lejano piso 109, oficina 5. Su oficina privada.

Entró con calma. No había mirones cerca, dada la intensa altura del edificio, y esa sensación solo incrementaba su sensación de poderío. Se dirigió hacia la ventana de cristales que se oscurecían ante los rayos del sol y siguiendo con diabólica precisión su plan, revisó que el vidrio que estaba tras su silla tuviera una pequeña ventana adicional, que le permitiría abrir con vista privilegiada hacia la calle a sus pies. Como un dios que custodia las alturas, pensó.

Se sentó bajo el escritorio. Allí oprimió un botón bajo su lujoso escritorio de madera de cedro de palestina, uno botón que interferiría con una grabación de sí mismo trabajando eternamente en unos papeles, y que no dejaría rastros de lo que planeaba hacer. De la misma manera, encendió el reproductor de música con su tema predilecto: Aryen pour Mine, de la Opère des Vampiros.

La música tuvo un efecto de epifanía. Con fruición, destapó entonces el maletín y extrajo un fusil de francotirador, que tomó varios momentos en armar y calibrar. Abriendo levemente la ventana, calculó su ángulo hasta ser realmente invisible a cualquier ojo que desafiara a las alturas y al sol abrasante. Nadie en el piso estaba presente, al haberles dado él, el dueño del grupo editorial, el día libre.

Entonces sacó el arma y apuntó. A través de la mira telescópica, observó caminar fuera del Hospital Central al infame asesino, al hombre que había tomado la vida de su esposa en una cirugía inútil y que había salido limpio de cuatro juicios gracias a su amistad con los jueces corruptos cuyas amantes abortaban en el hospital donde aquel matasanos reinaba con la absoluta impunidad que sólo un dios de las alturas como él podía castigar con la precisión exacta. El hombre avanzó unos pasos, inseguro por momentos. El hombre que apuntaba entonces tensó el cuerpo y se concentró en el gatillo, pronto a accionarlo con suficiente tiempo.

Los brazos fieros aferraron el arma buscando la cabeza. El asesino caminó por la calle, escondido en su impunidad, invencible, inocente, viviendo un día más.

Entonces, el doctor DeGrasso levantó la mirada. No vio nada más que un destello de sol, y un leve color metálico que presto a chispear pareció el dedo de Dios, señalándole de las alturas. Luis Sanz de Santamaría sostenía el fusil y por un momento observó aquellos ojos que tanto odiaba.

Estaba listo para cobrar venganza.

Un segundo eterno transcurrió antes que un automóvil levantara por los aires al doctor DeGrasso. Ante la mirada aterrada de Luis, el doctor voló por los aires, para caer bajo las ruedas del autobús que venía tras el vehículo que le había arrollado. Había sido tal su concentración que había seguido el rapidísimo vuelo del culpable hasta verlo desaparecer en las sombras de las ruedas que ahora lo aprisionaban, lejos del alcance justiciero de su arma.

La gente se arremolinó y el sol bajó sus rayos; el vengador escondió su arma de la ventana y quitó la mira del fusil para no perder detalle alguno. Espiando a través de aquel ojo, observó cómo sacaban bajo las ruedas del autobús el cuerpo torturado de aquél que le había quitado a su esposa, de aquel que se había reído en la cara de la justicia, con la mueca de haber contemplado a una muerte galopante que le hubiera escupido el rostro en forma de sangre mezclada con la suciedad de una calle céntrica. Contempló la dantesca escena hasta saciarse, contento de sentir que aquel verdugo reposaría para siempre en los infiernos. Al desviar la mira, vio algo que le estremeció.

Juanita, su esposa, contemplaba la escena, alejada de la escena fatal. Con un horror sobrehumano, un horror de rayos de sol ante la sonrisa de la muerte hecha mujer y carne en un recuerdo que debía ser sagrado hasta para el más consumado de los paganos, Luis se aferró el monóculo a su ojo y contempló cómo la imagen, tras sonreírle con su misma mirada de venganza, se desvanecía en el paso fugaz de otro vehículo que lograba sortear el embotellamiento del tráfico. Solo entonces se dio cuenta que habían pasado tres años de viudez, en los cuales sólo había deseado el momento en el cual pudiera castigar tanto sufrimiento, tanto dolor, tanta miseria.
Desarmó el fusil y lo introdujo de nuevo en su valija, enfundando sus manos en guantes y limpiando hasta la última huella digital que quedara. Aún resonaba en la oficina la última estrofa del Aryen pour Mine, de la Opère des Vampiros, cuando cortó la música y se quedó sumergido en el vacío infinito de los que se van tras el velo de la muerte.

Sintió la tentación de arrojarse por la ventana, o de dispararse en la frente con su fusil.

Lentamente empezó a forjarse en su mente un nuevo plan de venganza. Ya habría otros rituales, otros momentos que le hicieran sentirse tan vivo y tan perfecto como lo había sido aquel día. Por primera vez en mucho tiempo, sonrió mientras dejaba el fusil guardado en el asiento trasero del auto lujoso. Y entonces, silbando su canción, se encaminó al hospital, donde el camino hacia el cuerpo de su enemigo estaba marcado por un hilo de sangre que se extendía a la sala de emergencias. Cruzó la calle con cuidado, y antes de entrar al hospital vio en el reflejo del vidrio de la puerta el reflejo de su esposa.

Esta vez el pánico no apareció. La mujer le hizo una despedida con la mano, y Luis entendió que a pesar de estar envuelta en el halo misterioso de la muerte, ella se había adelantado a su venganza para llevarse junto a ella a aquel monstruo de bata blanca y corazón negro. Se desvaneció como si fuera humo ante sus ojos, y Luis entró al hospital para disfrutar de aquel momento que si bien no era de felicidad, era de una sensación de fortaleza que durante el tiempo de su existencia en la tierra jamás volvería a repetirse.

Bogotá, 9 de diciembre de 2008.

Una Tarde Bogotana En la Plaza de Bolívar

2007-08-16T17:50:00.000-07:00

Por: Paul Contreras.

Desde el momento en el que el visitante se acerca caminando bajo los aleros del reconstruido Palacio de Justicia, la luz que proviene del sol que baña la plaza parece crear la ilusión de estar llegando a un universo diferente lleno de momentos que flotan en el aire como historias esperando ser contadas. Al instalarse la imagen de un Bolívar autoritario, imponente, dando su nombre al lugar, la ciudad se convirtió en un palco cuyo ruedo sería la plaza. Un ruedo que albergaría grandes eventos de la historia de Colombia.

Es así como en 1846, la obra de Tenerani comenzó a presidir dichos momentos. Sobre sus losas frías, de asfalto modelado entre ladrillos, pasaron en 1948 las turbas furiosas del Bogotazo, solamente superados en estruendo en 1985 por los esfuerzos heroicos de las Fuerzas Armadas de Colombia, en una desesperada maniobra por retomar el Palacio de Justicia acosado por las fuerzas insurgentes del entonces movimiento M-19. En la memoria de los colombianos de las generaciones recientes yace la imagen de una plaza de Bolívar iluminada por las llamas anaranjadas del incendio desatado por los rebeldes y alimentado por los contraataques de los militares, en instantes de silencio que las cámaras registraban para el futuro. Ahora, muchos años después, como un visitante más, contemplar el nuevo edificio perfilado contra los cielos blancos de nubes resulta un tributo silencioso a esos momentos.

Basta con recorrer las esquinas para que el silencio de las historias cotidianas acabe con la soledad que queda de ver cómo los edificios que la rodean se dibujan, imponentes, como murallas que cerraran el paso a quien tratase de irse sin pagarles un tributo de admiración. Cada losa, cada ladrillo, cada imagen que la conforma pareciera estar detallada cuidadosamente, desde las palomas grises que corretean huyendo del paso de los niños hacia las parejas tímidas que les obsequian con maíz adquirido con los mismos vendedores; con los ancianos que hablan de los últimos eventos, en un tono que permite escuchar sus conversaciones sin mayor esfuerzo al caminar; o las familias que vienen a conocer este lugar y tratan de captar sus mismas historias, dando el color del día que la plaza vive. En este caso, es un domingo bogotano, frío, pero calentado por el ambiente que da el Carnaval de Verano, en medio de comparsas y música que nos cortan la Plaza en dos: una, en la que los asistentes al Carnaval, que ríen y observan el espectáculo, y otra en donde los visitantes casuales quedan recluidos en la otra mitad, observando el paisaje, imaginando y recordando. Desde las pantallas de televisión que nos narran momentos perdidos en el pasado hasta el momento en que el aire nos trae tantos sonidos incomprensibles pero que unidos forman la música que llena este lugar, estar en la Plaza, así sea fugazmente, sumerge a sus visitantes y habitantes en una especie de sueño cálido y único.

Ya sea por curiosidad, por tocar la envejecida y orgullosa madera del gigantesco portón de la Catedral Primada, de estar frente a las barreras que protegen y hacen lejano y legendario al Capitolio Nacional, con sus miles de ruidos y escándalos, mientras que enfrente suyo reposa el Palacio de Justicia en el silencio de sus muertos y sus heroísmos, por compartir junto a Bolívar su grandeza de bronce, por corretear a las palomas o sencillamente para escribir alguna historia de amor junto a esa persona especial, vivir la experiencia de pasear en ella resulta indescriptible. Así como en la tarde en que el bronce de la estatua miró por primera vez a los visitantes, convirtiéndose en el testigo privilegiado del tiempo, la experiencia de una tarde en ella queda para siempre impresa en el sentimiento de ser colombiano.

Una Palabra en medio de la Nada.

2007-07-04T11:00:00.000-07:00

Poder encontrar en el desierto una palabra es un milagro.

Quizás en ese desierto en el que nos encontramos, mudos, compartiendo una soledad en medio de las restricciones más sólidas, tratando de mantener viva una esperanza.

Tratar de fecundar mi esperanza con tu arrogancia, como esperando que de la lava surja la flor al contacto con el agua, en la falda del volcán.

Tratar de tocar el nervio en carne viva, así sea con una lágrima.

Encontrar el camino en medio de la selva, aunque negando el sol y prefiriendo las sombras.

Así, he de hallar el camino para asirme a tus sentimientos, quizás desdeñando el hacerlo de tu cuerpo, del éxtasis abrasador de tus caricias, del veneno con que tu boca mata mis razones, garantizándoles la resurrección cuando tus acciones golpean mi corazón.

Corazones sólidos y fuertes, que se estrellan y que buscan dominar en vez de rendirse. Algún día, corazón feroz, sacrificarás en tu altar lo que más amas!! San Julián no te conocía, pero estoy seguro que su ciervo negro herido te diría lo mismo.

Y ahora, en el desierto, busco la palabra necesaria, aunque no en la arenas hirientes, sino en mí mismo, en tí misma, en lo que hace florecer nuestro alrededor, pero también en lo que mata lo que queda.

Mira tu corazón, quizás puedas hallarla también.

313

2007-06-25T15:27:00.000-07:00

La tarde caía sobre Suba. A pesar de que ya habían pasado más de dieciocho horas después de lo ocurrido, el sargento Ramírez y el teniente Rincón aún continuaban mirando los restos de la habitación vacía, pensando y hablando. De hecho, no lo hacían porque fuera un gusto ejercer la profesión en medio de unas circunstancias. Lo hacían porque aquel lugar, la habitación del lujoso motel, lejos de parecer una sencilla habitación de un motel, parecía estar llena de alguna clase de ambiente que les impedía la salida. Era como si de alguna manera se sintieran en alguna especie de capilla, donde hubiera ocurrido alguna clase de milagro.

La realidad era, sin embargo, diferente. En aquella habitación había ocurrido un asesinato doble hacía menos de un día. Un hombre de unos 28 años y una mujer de 25, quizás menos, yacían tranquilamente en el jacuzzi, cada uno con un disparo en el corazón. A pesar de estar muertos, sus rostros estaban serenamente dispuestos, casi sonriendo, y el agua, de tanto ser vaciada y llenada de nuevo de manera automática, había terminado por llevarse la sangre hasta dejar el agua de un levísimo color rosa. Sus cuerpos, gracias a aquel filtro fantasmagórico del agua, parecían llenos de vida. Como dos amantes que en medio de la muerte estuvieran unidos para siempre.

-----

Anochecer, 18 horas antes

- Quiero una habitación con Jacuzzi – eligió, entusiasta, Juan Pablo – y dos botellas de agua, dos gaseosas, una pizza y vasos con hielo.
- En momentos, señor – dijo Janet, la recepcionista. – Solicitando habitación – dijo al radio que llevaba en una de sus manos – este respondió con la voz de alguien y la recepcionista miró a Juan Pablo y a Mónica, que recién habían firmado la tarjeta de entrada – Sigan al piso 3.

En el ascensor, distantes, Juan Pablo y Mónica subieron hasta el tercer piso. Lejos de haber un estallido de pasión, Juan Pablo permaneció tranquilo, asiendo con su mano derecha su morral, y Mónica miraba a la nada, en silencio.

Hacía unos momentos ella le mentía a su novio para poder verse de manera clandestina con Juan Pablo. Y Juan Pablo violaba la promesa que le había hecho a Sara de la Vera para verse con aquella mujer prohibida.

Sin mayores demostraciones recibieron la habitación. Parecían estar cumpliendo alguna clase de ritual, pero en realidad sabían que aquella ocasión era más angustiosa que cualquier otra. Juan Pablo sabía que Mónica amaba a otro hombre, que hacía menos de una semana le había terminado para regresar con él, con Javier Montes, mientras que él, Juan Pablo Soria, estaba solo, condenado a extrañarla pero sabiendo que sin ella quizás estaría mejor. Y Mónica cometía a voluntad un acto de rebeldía contra su familia, contra las mentiras y los continuos maltratos y mentiras de Javier, pero aun así lo hacía, apagando su teléfono celular y permaneciendo en aquel silencio cómplice.

- Esta cama me agrada bastante.
- Sí, no es como las de los demás lugares – confirmó Mónica, sentándose en una esquina y apoyándose – Tengo miedo.

Juan Pablo la miró confirmando que en aquella habitación existía algo que él ya no comprendía y que además le hería profundamente.

- Ya lo sé. Pero no tiene que pasar nada. Lo único que quiero es que hablemos. Nos hace falta.
- Hablar de qué – la voz de Mónica se tornaba agresiva.
- De nosotros. Esto no puede seguir. Yo no soy tu amante. No me siento tan poca cosa como para andar recibiendo las sobras de Javier Montes.
- No vuelvas a decir eso. A los amantes no se les quiere. Yo te quiero.

Juan Pablo desvió la mirada y buscó en su morral la botella de vino que siempre compraba previamente a sus encuentros furtivos con Mónica. También había un cuarto de aguardiente. Deseaba enloquecerse, perder la razón de una vez por todas y anestesiar aquel placer masoquista con el suficiente trago para no tener que pensar más en utopías ni esperanzas estériles.

- Pero igual sigues, seguirás y no vas a terminar con él. No basta. Me siento mal.
- Yo hago lo que quiero; esto es lo que deseo y no me voy a detener por una sencilla idea de qué es bueno y qué es malo. Si no puedes escapar de eso, estás atrapado, nada te va a hacer sentir mejor.
- Pero sigue siendo malo. A ver, qué crees que siento cuando te llamo y ahí está ese tipo, al que dices no querer pero que sigues con él, que me siento bien?

Mónica soltó un respingo de hastío. No porque Juan le reprochara algo. Sino porque sencillamente, ella misma no sabía que hacer. Los quería a los dos, pero uno de ellos era el que su madre quería y apreciaba, el otro era solo un leve fantasma que llenaba sus sospechas de madre cuando estaba de mal genio. Tan diferentes. Tan desiguales. Y tan dispuestos a acabar uno al otro, si tan solo estuvieran de frente…

- No espero que te sientas bien. Pero no digas que no te quiero. Eres un tonto al pensar eso.
- Soy un tonto al pensar que algún día regresarás conmigo. El hecho de que Javier te suplique y te llore te ablandó el corazón. Y ahora, que están de pelea, vienes conmigo y cuando se arreglen estaré peor.
- Qué sabes del futuro? Nos quedan cuatro años de carrera. Y sé que aunque acá se acabe todo, volverá a pasar.
- Estás tan segura, que me haces creerlo. Pero el que siempre estará mal soy yo, mientras tú siempre tienes algo seguro. O no es así?

Mónica prefirió acallarlo besándolo, y Juan Pablo prefirió acabar con todo después de hacer el amor.

-------

- Entonces llegaron tranquilos, pagaron la cuenta, y se metieron al cuarto. Qué pasó después?
- Primero, llegó la pizza de la habitación. La repartidora, muy amable, me dio la comida y las gaseosas. Pasaron unas horas, y me dieron el golpe en la cabeza. Pensé que querían robar el motel. Me tiré al suelo y fingí que estaba desmayada, pero en realidad el ladrón se robó las tarjetas de registro y subió a la habitación. Ahí llamé a la policía.
- Pero no hay llamadas registradas.
- Eso es porque entonces recibí el segundo golpe, y ése sí me dejó sin sentido.
- Entonces había una persona más – dijo Rincón – No vio nada?
- Nada. Solo sentí el otro golpe.

-------

Medianoche, 12 horas antes

Javier Montes trabajaba como recreador en fiestas infantiles. Odiaba a los niños pero no tenía otra salida en la vida, por lo menos en aquel momento. Trabajos marginales, siempre esperando a terminar alguna carrera, que no había terminado. Tenía 23 años, y la suficiente convicción para continuar en aquellos momentos con su vida. Y por supuesto, con Mónica.

Mónica le había terminado no tanto por su relación con Juan Pablo, sino porque entre ellos el hastío de una relación llevada por intereses que remedaban un antiguo amor era un hábito difícil de dejar. Juan Pablo la amaba sinceramente, pero ella buscaba en un hombre otras virtudes como la frialdad y la seguridad personal llevada a los límites del suicidio, casi como buscar un retrato de Javier. Y aquel día, sábado, tras recibir la llamada de Mónica y luego darse cuenta que su celular estaba apagado, fue suficiente para ponerlo de un humor agresivo, infernal.

Por eso, cuando recibió la llamada, recién había terminado aquel evento, fue suficiente para poder darse cuenta que había algo ayudándolo.

- Javier Montes – dijo la voz femenina al otro lado de la línea – Su novia lo está engañando ahora.
- No me diga. De casualidad, con Superman?
- No, con Juan Pablo Soria. Están en el Mountheaven, en Suba. Tercer motel a la entrada de la calle de los moteles.

A Javier se le subieron los cojones a la garganta. Aquella persona estaba hablando en serio. Sospechaba desde hacía mucho tiempo de la infidelidad de su novia, pero solo hasta ahora tenía una pista clara; pero viniendo de una mujer, al otro lado de la línea, y con tantos detalles…

- Dígame algo para comprobar eso.
- Maque este número; es el de Juan Pablo Soria – la voz dictó unos números y el hombre los marcó en su teléfono celular – Veamos si le contesta.

La llamada se cortó y el hombre marcó el teléfono. Una, dos, tres timbrazos… una voz de hombre sonó al otro lado.

- Aló?

Un silencio profundo se sentía al otro lado, hasta que Juan Pablo cortó la llamada. Javier recordaba poco la voz de la persona que podía estarle quitando a su novia. Pero le había contestado. No, la llamada era una broma de alguna amiga de Mónica.

Tres timbrazos después Javier volvía a agarrar el teléfono, a bordo del autobús a casa.

- Aló?
- Lo vio? Es el número de Juan Pablo Soria.
- Sí, pero si yo estuviera en un motel no contestaría el teléfono tan rápido. Deje los jueguitos y dígame quien es.

Una leve risita sonó al otro lado.

- Y un hombre tan astuto como Juan Pablo tampoco se dejaría sorprender de una manera tan simple como ignorar una llamada telefónica.

Aquella frase alertó a Javier Montes. EN efecto. Él siempre contestaba todas sus llamadas cuando estaba en alguna situación comprometedora para alejar sospechas.

- Dónde queda el motel ése – dijo, tras unos bufidos involuntarios de rabia.

Juan Pablo colgó el teléfono en la penumbra. Mónica acarició su torso con ternura y le mordió suavemente en un costado, haciéndole saltar.

- Vamos al Jacuzzi?
- Vamos!! – Dijo Mónica, y llamó a recepción para que lo encendieran.

Janet Lozano veía la televisión mientras pasaba las horas muertas de la noche, cuando una voz femenina, le despertó con su jovialidad.

- Hola, Buenas noches… - Mónica miraba a Juan Pablo mientras éste se estiraba desnudo al caminar hacia el Jacuzzi – podrías encender el jacuzzi? – Esperó hasta escuchar un “sí, en unos momentos” del otro lado de la línea -Gracias!!!

Unos momentos después, Juan Pablo y Mónica estaban dentro del agua tibia… pero profundamente dormidos.

-------

Janet, el sargento Ramírez y el teniente Rincón ahora observaban los cuerpos. La camioneta de los forenses no había llegado aún. Pero todo estaba profanamente ordenado. Nadie había escuchado nada. El arma no aparecía tampoco en la inspección visual. Solo los dos cadáveres, que continuaban tan impasibles y quietos como si estuvieran escuchando la conversación.

- Pobres muchachos – dijo Janet, estremecida y poniéndose de espaldas a la escena- Quién iba a pensar que iban a morir hoy.

Rincón miró atentamente hasta que se cansó de la paz que proyectaba el rostro de la mujer.

- Y usted no recuerda los nombres?
- Si lo recordara ya se los habría dicho. Además no suelo memorizarlos. A usted le gustaría que el personal de un motel le saludara con su nombre cada vez que llegue, así venga con alguien diferente?

Una sonrisa socarrona, pero fría, se apoderó del gordo sargento Ramírez al salir del jacuzzi y dirigirse al interior de la habitación, en la cama desarreglada. Se dirigió a la mesa de noche, para ver que había una tarjeta sobre la mesa.

- Mi teniente – dijo, tomando la tarjeta – llame a tránsito. Que averigüen por la placa de esta moto.

-------

Madrugada, nueve horas antes.

Javier Montes llegó a la portería del hotel en medio de la lluvia. En medio de la tempestad, ningún celador estaba a la vista. El teléfono sonó de nuevo.

- Aló?
- Qué bueno que siguió mi consejo. En la esquina encontrará una barra de metal. Le servirá.

Javier Montes vio la barra. Dura, fría, perfecta. Entonces, aún con el teléfono en la mano, miró a todos lados.
- Me está observando?
- Lo suficiente para que no le pase nada. Siga. En la portería hay una mujer en la caja. No hay celador.
- Como así que…
- NO HAY celador… - dijo la voz, y cortó.

Llevado por la ira, entró, y por una fracción de segundo, vio a la mujer de espaldas, un segundo antes de enderezarse y verlo en el espejo… Javier le descargó un golpe en el cuello, y la mujer de desplomó. Pronto se dio cuenta que había cámaras… entró al mueble recepción y miró las tarjetas registro… Efectivamente, Mónica Saramago y Juan Pablo Soria. Miró el número de la habitación, el 313; tomó las llaves de un mueble cercano, las que estaban marcadas con ese nombre.

Subió corriendo las escaleras.

Janet Lozano, recepcionista del Mountheaven, se levantó despacio, agarrando con cautela el teléfono… y un segundo golpe perfectamente aplicado a su cabeza la dejó desmayada definitivamente.

-------

- De modo que las cámaras de seguridad se desvanecieron después del primer golpe – dijo, como masticando lo visto, el teniente Rincón – Y el segundo golpe… esa es la pregunta.
- Al parecer ese hombre fue el causante. Es el asesino.
- Eso lo sabremos cuando encontremos el arma – dijo Ramírez, ya empezando a sentirse asfixiado por el ambiente húmedo de la habitación del motel.
- Un hombre despechado, seguramente – dijo pensativa Janet.
- Un hombre no mata mucho por despecho. Pero una mujer… una mujer sí.

-------

Javier Montes llegó al tercer piso. Las escaleras crujían. Abrió la puerta despacio. Entró con el corazón palpitante y miró la escena; la ropa interior negra de Mónica, tirada en el suelo, y ropas de hombre. Miró al armario… una sobaquera negra, con una pistola en ella, pareció llamarlo.

- Tómala.

Javier se dio la vuelta. No había nadie. Se dio cuenta que tenía aún el teléfono en la mano, que no había colgado.

- Mátalo con su propia arma. No dejes que se burle de ti.

En la mesa de noche había una botella de vino vacía, y latas de gaseosa vacías también. Entonces, sacó el arma, la cargó, y con el pulso tembloroso, entró al jacuzzi.

Completamente desnudos, Juan Pablo y Mónica dormían, recostados a en los bordes del Jacuzzi, semi sumergidos. Furioso, y sintiendo cómo sus ojos se llenaban de lágrimas, apuntó al corazón de Juan Pablo y disparó. El cuerpo se sacudió un poco con el impacto.

Vio, con el rabillo del ojo, cómo por un momento se movió Mónica. Saltando como un gato, alterado, se situó al borde del Jacuzzi y le disparó en el mismo lugar. Entonces se aferró al arma, asustado, convertido en asesino, temeroso, inyectado de miedo y adrenalina.

Esta vez, una voz que ya no provenía de su teléfono (que había soltado al tomar el arma) sonó a sus espaldas.

- Huye de acá.

Javier se dio la vuelta y vio a una mujer alta, de cabello castaño, con unos ojos cafés tan profundamente vívidos que no podía casi creerlos de este mundo. La mujer le ofrecía unas llaves.

- Toma la moto negra que hay en el parqueadero. Nadie te conoce, desaparece.
- Usted… usted… tramó todo esto!!! – dijo con voz entrecortada Javier, levantando el arma y disparando. Solo se escuchó un chasquido, señal de que no había munición.
- Vete de acá, no hagas más el ridículo. Te ayudé a vengarte, te estoy ayudando a escapar. Dame la pistola. Vamos, dámela.

Nervioso, como un niño asustado, Javier entregó el arma, asustado, y tras tomar las llaves corrió al parqueadero. Efectivamente: la puerta abierta, la motocicleta negra y grande como una invitación a la libertad. Se subió de un salto y arrancó a correr en ella como si le persiguiera el diablo.

-------

Los forenses ya recogían los cuerpos cuando llamaron los investigadores de tránsito.

- Habla la sargento Rocha – el teniente Rincón emitió un leve “aja” de aprobación y lo sumó a un “qué averiguaron?” – Teniente, esa motocicleta en este momento fue llevada a los patios cuando el piloto quedó bajo las ruedas de un autobús. Al parecer, cuando salió a la Autopista de Suba, no funcionaron los frenos y lo arrollaron de manera sorpresiva.
- Tienen el nombre del conductor?
- Se llama Javier Montes. Ingresó vivo al hospital, pero murió diciendo incoherencias en el hospital.
- Gracias, sargento.

En ese momento, un grupo de periodistas ingresó fotografiando todo. El teniente, poco afecto a la publicidad, se dirigió a la reportera que comandaba el grupo intruso.

- Largo de acá!!! Este lugar está marcado como escena de crimen!!

La mujer lo miró fríamente, con ojos cafés acerados tras unas gafas coquetamente diseñadas que endulzaban su mirada.

- Solo tomaremos unas fotos, ya tenemos la historia.
- Cómo…???
- La familia del sr. Montes nos llamó a avisarnos de su muerte. Al parecer el sr. Montes había cometido un error brutal.
- Ya entiendo. Pero retírese. Después en la comisaría podrá ver el reporte oficial. Déme su número, mejor, quizás la información que tenga nos sea útil.

La mujer se lo dio, y se retiró. Mientras caminaba de espaldas, pudo escuchar al teniente y al sargento hablar con la recepcionista, por última vez.

- Tenía usted razón. Al parecer es un crimen pasional. Esos malditos reporteros solo buscan esa clase de cosas en lugar de investigar a los políticos.
- No diga eso. Solo están trabajando, como usted o yo.
- Valiente trabajo, requisar la muerte de dos personas en un motel por un hombre celoso. Shakespeare estaría ansioso por leer la noticia para quitarle el morbo y escribir una trama paralela a Romeo y Julieta. – Ramírez terminó por hastiarse y bajó por el ascensor, mientras la reportera seguía escuchando desde la escalera.

Afuera, los policías aún llegaban al lugar. Al salir, Rincón subió a la camioneta y observó al forense hacer su trabajo en el hombre, mientras arrancaban hacia Medicina Legal.

- Trágica muerte, eh? Morir abaleado en el Jacuzzi.
- No señor; estas personas estaban muertas cuando alguien les disparó. La herida está casi seca; llevarían dos horas muertos cuando les dispararon.
- Qué los mató? – preguntó Rincón, sorprendido.
- Alguien los envenenó. Además hay rastros de bebida en sus bocas.
- Entiendo… - tomó su radio – Ramírez, no deje que nadie salga del motel. Y recojan todas las botellas vacías del cuarto como evidencia.
La reportera entonces subió a un auto y miró por última vez la entrada del Mountheaven. Miró su identificación: Sara de la Vera.

- Hasta nunca, Mónica y Juan Pablo – dijo, con una sonrisa de satisfacción, tras recordar cómo había logrado llevar a cabo su plan, desde poner las bebidas envenenadas en la habitación, descargar el arma una vez se dio cuenta que el veneno ya había matado a la pareja traidora, hasta haber manipulado a aquel Otelo para vengarse de Juan Pablo y sus mentiras. – espero que sigan engañando a sus parejas en el infierno.

Y arrancó tranquilamente por la autopista.

Posteabilidad Temporal

2007-06-05T12:23:00.000-07:00

Y me acaba de aterrizar este dizque test posteable. Bueno, si lo leen ya saben que les toca ponerlo en sus blogs... y si no... pues entonces sigan escribiendo cualquier cosa.

¿Qué hacías hace...

10 años?

Estaba apenas saliendo del servicio militar, solo para encontrarme con que no podría estudiar periodismo, así que me metí a trabajar en el Nintendo de un amigo, y así me pasé unos buenos meses. Después me metí al SENA, estudié y bla bla bla.

5 años?

Estaba en pleno ingreso a la Universidad a estudiar ingeniería, trabajando en SIT, y aprendiendo a bailar vallenato.

1 año?

Haciendo los papeles para entrar a estudiar Periodismo y reponiéndome de la peor depresión que haya tenido a lo largo de mi vida.

1 mes?

Con problemas de celos crónicos, estudiando, disfrutando de mi trabajo.

Ayer?

Bebiendo unas excelentes cervezas con Yamil y con Edwin.

Hoy?

Escribiendo.

***************************

Y por supuesto, escuchando a Smashing Pumpkins!!!!!

La Keeríada - Pasaje final.

2007-05-30T11:59:00.000-07:00

S. Pensó con calma cada punto de aquel sentimiento. Por primera vez en años, estaba sereno, tranquilo, sin palpitaciones sobre el corazón y en plena posesión de sus emociones, mientras los sentimientos se desgastaban solos, como si fueran caramelos tratando de sobrevivir en un vaso con agua. Bajo la oscuridad de su habitación, lentamente comenzó a sentir que la fuerza, ya no nacida del odio por N. ni por ningún otro factor que lo perturbara, naciera hasta apoderarse de todo su cuerpo y su mente en una explosión de tranquila serenidad que llenó todo su ser hasta desbordarlo.

"Soy libre", pensó con agrado, casi con placer.

Se deslizó bajo sus mantas, dejando que la tela besara su piel cubierta por el pijama. Los brazos, cruzados detrás de la cabeza, sirvieron de cálida almohada, mientras se sumergía en un profundo sueño, el mejor que hubiera tenido en muchos años. La lluvia afuera azotó la ciudad sin piedad. Pero en su corazón ya no había tormentas, tan solo tranquilos momentos que se sumergían en la distorsionada realidad de los sueños, como arrullados por el compás de su corazón que se tornaba cada vez más lento, más acompasado, hasta que finalmente las últimas fronteras de la realidad ya no pudieron alcanzar sus ojos ni arrancarlo de los brazos de Morfeo.

My own Private Hell

2007-05-21T12:13:00.000-07:00

cuando tuve 15 años me dí cuenta de un detalle muy curioso, cómico: sabía escribir muy bien, y mejor aún si era en cuestiones de amor. Por alguna razón mis cartas, tan falsamente sentidas, funcionaban de una manera inesperada. Podían arreglar peleas de novios (y divorcios, en una ocasión) con una sinceridad que no esperaba. pensé que era por la sinceridad de quien las escribía, porque al no conocer a sus destinatarias pensaba en lo mucho que podía como hombre darle a alguien a quien se las escribiera con sincero sentimiento.

Pasó el tiempo y de alguna manera, quizás las circunstancias, fui aprendiendo poco a poco que el amor, como tal, es solo una ilusión irrisoria a problemas que solo existen adentro. Que lo haya, quizás sí lo haya, pero es tan difuso que a veces no hay diferencia al momento de tenerlo en las manos y asumirlo. Porque quizás pido mucho. Porque quizás lo que tengo a mano es poco. O porque yo sea poco. De eso no estoy seguro, pero sí sé que me he complicado la vida a mares con eso.

Tuve una mujer que era muy experimentada, a la que jamás dije nada y que de plano me alejé para evitarme problemas. Tuve una mujer bella e inexperta, a la que amé tan desesperadamente que mi mismo sentimiento de culpa me hizo cortarle para después descubrir que todo había terminado mientras me había convencido de lo contrario; una a la que respeté hasta los límites de dejarme manejar y manipular sin exigir nada; y ahora, solo estoy pasando como el amante de otra mujer, verdaderamente caprichosa, inestable pero que me tiene sinceramente enamorado.

Ironías de la vida, diría yo.

Pero en realidad, estos son solo detalles que pasan. Ya he aprendido a ver la vida como una serie por episodios. EN varios de ellos he estado a punto de cometer suicidio por desengaño. En otros, he bebido sobremanera. He hecho porquerías tremendas, venganzas, cosas que he disfrutado con sincero deleite, y también hermosas obras que me llenan de tranquilidad. No hay balance certero; solo pasado, solo cenizas, que he dejado atrás.

Quizás por eso me dedico a pensar en las cosas que me han pasado. Ahora hay una diferencia, que ya no las extraño. Solo estoy tratando de pensar en esos errores, y me doy cuenta que estoy metido en uno de tamaños mayúsculos. Es como si hubiera descendido en una espiral inversa y que me estuviera tratando de escapar, pero sabiendo como se escapa, así haya que dejar pedazos de mí mismo en ella. Sin embargo, esta vez la idea de sufrir, de retirarme ya no me duele, es más, me parece un proceso tan natural como tranquilo.

Es decir, le saqué el callo al sufrimiento. En el otro blog me cansé de expresar de maneras tan artísticas el valor de estar atravesando por un verdadero infierno que cualquier otro me parece un soberano chiste. De hecho, éste es uno de esos. Casi divertido. Solo hay que esperar a que pase la tempestad, que será corta y tranquila, y regresaré a mi tranquilidad, confortablemente solitaria, sin que nada la interrumpa, solamente mis pensamientos.

Nada existe que ya me pueda romper por dentro. El amor en sí, es solo una incógnita, pero desglosado en sus efectos, solo es la voluntad para hacer que corran los sentimientos cuando solo debe fluir la razón. Es por eso que se prefiere al que se prefiere, que el malo en los novelones de Corín Tellado son los que más convienen. Es como buscarle explicaciones a momentos que solo deben ser detallados bajo la óptica de quien ya ha olvidado. Por eso las cenizas de mis recuerdos, tan frías, son lo que queda de tantas lágrimas de sangre y tantos alaridos mezclados con negras poesías y blasfemias a dioses sordos. Solo quedan, a fin de cuentas, los momentos que uno se recuerda a sí mismo sufriendo, cuando ya se está tranquilo y estable. Por eso, cuanto más veo de lejos todo lo que me pasó, y trato de pensar en lo que tengo ahora, sé que eso solo es una sombra, que se esfumará cuando las palabras hayan dejado de resonar, ya que duermo bien, y no solo eso, sino que me reservaré mis lágrimas para el día en que se mueran mi hermano o uno de mis amigos, o quizás mi padre. De resto, solo me agrada pensar en mi funeral, que espero sea tranquilo (siempre y cuando sigan al pie de la letra mis instrucciones) y que solo los pocos que vayan no piensen nada clichesco sobre la muerte, que solo sepan que lo malo para mí se acabó. Lo único malo (y por eso lo estoy disfrutando por adelantado) es que no voy a estar ahí gozándolo, solamente estaré quizás desde el verdadero infierno (o desde el cielo, salvo mis blasfemias no he cometido nada realmente malo).

Recuerdo los días cuando la sola mención de ** me hacía arder los ojos en lágrimas, fuera de lo que fueran, en plena calle. Ahora que pienso en lo mismo pero con --, solo me doy cuenta que quizás suelte un leve "hum" y siga caminando. La vida nos vuelve de piedra y nos calcina las extremidades de los sentimientos sinceros. Ahora podría escribir lo mejor, lo más romántico, porque sé que de frente, estaría mintiendo. Solo que lo que escriba ya no arregla matrimonios (y mucho menos, mi trillada vida sentimental) pero quizás le resulte interesante al que desee corroborar sus sospechas.

Éso lo sabían Rubén Darío y Baudelaire, y Rimbaud. Me apuesto a que todos serían simples zapateros si las personas a las que amaron les hubieran hecho caso. Que serían seres humanos nadando en la empalagosa felicidad de la gente común. A veces pareciera que la hubieran extrañado, pero lo que escribieron fue tan bueno que muchos agradecen que no hubiera sido así. O al gran Ernest Heminghway. pero curiosamente, salieron ilesos de sus infiernos, pero tan enloquecidos que rayaron con sus maldades los límites de la mediocridad que acompaña a esa felicidad obscenamente común y anónima hasta henchir se en la inmortalidad de sí mismos. la gente que sufre los lee cuando se dan cuenta que las oraciones desesperadas no funcionan contra la libre voluntad de la gente, ni tampoco sus sentimientos, por sólidos que sean, porque si sufren es porque solo fluyen en una vía, la de ellos mismos. Por lo pronto, voy a explorar este mismo estado: quizás sea otra manera de imbuir con normalidad lo que para otros sería el desastre que los mutile, quizás porque ya me pasó y tampoco fallecí.

Quizás camine entre la llovizna fría del parque de Lourdes, quizás entre las calles de Santa Isabel; por más que me esfuerce en sufrir, solamente lograré regurgitar imágenes. Sufrir es el estado en el que la atención se concentra en presentar, en delicadas bandejas para cabezas cortadas, aquello que no se tiene y que a pesar de merecerlo, no se tendrá. Si tan solo pudiéramos sufrir dos veces la misma pena, nos daríamos cuenta de la infame manera en que nos torturamos a nosotros mismos, solamente para desvanecer cualquier duda de la adicción al dolor. Una vez se presenta la renuncia a este veneno, se pierde la noción de la realidad y solo queda la inmundicia de despreciar a su hermana gemela, el amor. Porque la muy tonta goza cuando comparte el lecho con sus víctimas, pero insiste en hacer tríos con su hermana la desgracia, que es la única que siempre permanece sentada al lado de sus obras.

"... Se acercan tiempos Oscuros y Difíciles".

2007-05-21T10:02:00.000-07:00

No se trata de emular hasta en la vida las novelas de HP. Se trata de una frase que me impactò profundamente de la serie.

La sabiduría, tal como la percibo, es tener siempre a mano las opciones requeridas para salvarse o esquivar fallas que pueden llegar a ser mortales.

Esta es la inquietud:

Desconfío plenamente de --. No puedo dejar de pensar que en realidad sigue con -*, y la verdad, estoy empezando a pensar que solamente he reemplazado a un amante en la lista de --. Es feo, pero ya no dispongo de más información, tan solo mis sospechas. Lo malo es que en este transcurso de tiempo, he tratado de darme a la idea de que esto podría tomar un mejor rumbo y arreglarse a tiempo, pero no veo salidas, solo noto que cada vez más se torna oscuro, raro, lleno de secretos en lugar de haber sinceridad. Si solo hubiera estado buscando placer carnal creo que debiera darme por satisfecho. Pero he puesto parte de mi corazón allí y he arriesgado lo suficiente como para merecer algo. Solo que al no haber árbitros o jueces, enmpiezo a darme cuenta que todo ha sido absolutamente en vano. No hay solución ni salida. No hay esperanza ni verdad en esto; solo una larga ristra de lujuria. Admito que una vez ya combatí la soledad y me estaba acostumbrando. La soledad tiene cara de perro, es una compañera tan forzada que a veces no logro entender como es posible tolerarla cerca. Aunque mis sentimientos, que son tan tremendamente fuertes debido a las frecuentes deprivaciones que tuve de los mismos, puedan llegar a afectarme seriamente, ya sé que no me matarán, pero tendré que afrontarlos si no quiero verme sofocado. No tengo el nervio para ser un vulgar amante. No quiero serlo. Pero no tengo pruebas; tan solo el instinto y a mucho honor, el orgullo. Por eso estoy llenando mi cabeza de cuanto pueda. Quiero enfermarme e intoxicar mi mente hasta que vomite y pueda ver con claridad lo que me está pasando, que dicho sea, me lo busqué, no hay excusas por mi parte. Estoy afrontando esto con el orgullo enconado, como si este amor fuera una uña que rompe el músculo y deforma lo que haya. No siento rencor, solamente vacío, un vaciío familiar, que quizás se sume a mi apetito sexual (que se ha acallado por estos días).

Quisiera saber, quisiera poderle preguntar a alguien si en verdad frases de sumisión en ese aspecto pueden forjar un sentimiento poderoso, o si se se trata de alimentar la vanidad inherente a todo hombre. O acaso escuchar cosas como "eres un dios del sexo" hace que realmente uno necesite eso para poder sentirse bien? es un contrasentido, que personalmente está empezando a despertarme un asco infinitamente grande. Asco de mí mismo. Del orgullo. Del ego.

A fin de cuentas mi objetivo era poder estar con una mujer que supliera físicamente lo que quería. No lo logré? delgada, rubia, buena amante, intensa, fuerte, tanto que ya está empezando a ahogarme. Siento como si, en las novelas de pulp fiction, tuviera que matarla para deshacerme de ella. No sería raro. Pero a fin de cuentas, lo que me hizo falta por desear, era que no me enamorara, poder reírme fríamente del idiota que estuviera soportando la carga de una mujer infiel, lo mismo que tuve que aguantarla yo cuando me separé de **.

Venganza.

Logré mi venganza y ahora estoy metido en algo que realmente ahoga y mata.

"... Se acercan tiempos Oscuros y Difíciles, Paul".

Delito: Bibliotraficante.

2007-05-17T13:49:00.000-07:00

... La Sagrada Inquisición PanHelénica ha atacado de nuevo, en su absoluta jurisdicción, la infame arrogancia delictuosa con la que un bibliotraficante más ha trasgredido su indisputada autoridad intraportas.

Por tanto, dado que el sindicado ha cometido el terrible delito de traficar con artículos difamantes, peyorativos, de baja ralea, conocidos como libros, se le condena al ostracismo total y a violencia física al acercarse a los dominios de la SIpH.

Ejecútese y cúmplase.--------------------------

HAHAHAHAHAHAHAHAHHAHAHAHAHAHAHAHAHA!!!!!!!

El tema de las Listas (parte 1 de muchas).

2007-05-15T07:41:00.000-07:00

Deseos para este año.

1- Tranquilidad absoluta. Ya está fuerte el músculo pero aún demanda trabajo.
2- Motocicleta nueva Renegade C200T, con alforjas. Y cascos.
3- Nintendo Wii (opcional: Nintendo DS).
4- Una copia de Changeling: The Lost y A Monte Cook´s World of Darkness.
5- Un minicompnente Sony.
6- Tres chaquetas nuevas, con acolchado para viajar en moto.
7- Botas militares (las extraño).
8- Algún disco de Kiss de cuando estaban desmaquillados en los 80´s.
9- Pagar la Universidad con una entidad y no con credifamilia.
10- Ver siempre bien a mi familia (understand it as: without me).
11- No tener que fungir de Cazafantasmas.
12- Un viaje a Cómbita con el combo rolero tunjano.
13- Muchos jeans tipo cargo, con buenos bolsillos grandes.
14- Recuperar mis dados Forsaken (varillazo para Felipe).
15- Comprar la colección completa de Harry Potter.
16- Labrar mi baúl para el cuarto.
17- Completar el reportaje para Harryadictos y lucirnos con eso.
18- Un televisor más grande.

Si la comparo con la del año pasado, Ya no quiero reproductores personales de música, he descubierto que me producen más fastidio que gusto. Por eso el minicomponente para todas las noches hundirme en los brazos de Morfeo con música (nada de noticias).

Hay uno más en especial. Tranquilidad emocional. Eso no es igual a soledad. Ustedes me entienden.

Exitos y bendiciones para todos.

Alma Ampollada

2007-05-03T08:08:00.000-07:00

Alguna vez escribí que en el alma es posible acumular herida tras herida y que además demoraban demasiado en cerrarse, porque los recuerdos son como la sal que las mantiene frescas para seguirlas experimentando. Menos mal que borré esa entrada, era demasiado intensa como para creer que es cierto que esas heridas siguen abiertas por pura inercia (cuando es uno mismo el que disfruta manteniendo abiertas esas heridas) y que si no se desea continuar con el tema, pues entonces lo mejor es dejar de lado todo eso (voluntad expresa y en acción) y ponerse a olvidar.

Hay muchos obstáculos capaces de poner a tambalear ese proceso. El primero, el estrés. Ese veneno mata, porque a pesar de tener congestionada la mente, le da prelación a lo que mas nos molesta, ya sea de recuerdos, problemas no enfocados en el origen del estrés y demás.

"Conserve entonces algo para combatir el estrés cerca de usted", recurriendo a un lenguaje publicitario.

Y siguiendo este sabio consejo, declaro que:

1- Esta dependencia estará leyendo fielmente los libros de Harry Potter que caigan en mis manos. Y en Español. Y propios.

2- Esta dependencia estará concentrada en tomar-revelar-ampliar fotos y todo lo relacionado con la carrera.

3- Esta dependencia estará convocando a sus afiliados (léase amigos) para actividades desestresantes.

AMÉN.

----------------------------------

Se me nota que estoy desorientado. Puse que tengo el alma ampollada porque gracias a Dios no tengo heridas en ella. Pero estaré bastante sensible. Alguien tiene una pomada?

Psycho Witch From Hell

2007-04-27T07:19:00.000-07:00

Psycho brux (comúnmente conocida así) es una de las personas que más admiro y que he tenido la opoprtunidad deh haber conocido a través de Internet. Es una persona amable, talentosa, con un carisma tan fuerte que casi puedes sentir que se desborda en sus escritos y en los detalles que la rodean. La conocí ya hace algún tiempo en un foro de esos que pululan por ahí, y aunque ya dejé de entrar debido a la estrechez de criterio que finalmente se apoderó del lugar, la conservo en mi MSN y sobre todo, en mi corazón.

Brux es una de esas personas que saben hechizarte con lo que crea; alrededor de ella, se forman lazos sólidos de amistad, de cariño, de unión. A veces me imagino como serán sus brazos, que supongo cálidos, hermosos, comprensivos. Sé que si voy a México lo primero que haré será ir a buscarla y bebernos unas buenas cervezas.

y sé que está destinada a ser una leyenda.

Hijos de Caín.

2007-04-25T07:15:00.000-07:00

Esta canión de Barón Rojo es una de las mejores del heavy metal español. Basado en la historia de la Biblia, me estremece al escucharla.

HIJOS DE CAIN

La Biblia cuenta una historia
que un Dios terrible dictó
la historia de dos hermanos
el justo y el traidor.

Abel, mezquino y cobarde
el siervo de su Señor
Caín que no entró en el juego
y que se rebeló

"Te maldigo"
truena la voz de su Juez
Padre Nuestro que nos privó del Edén.

Caín rompió con un gesto
su yugo de esclavitud
huyó del ojo insaciable
llevó su propia cruz
Perseguido por quebrantar una ley
que no entiende y que no cuenta con él

Sufrirás, morirás
esta es su voluntad
pero aún hay aquí
Hijos de Caín

La estirpe del fugitivo
creció y se multiplicó
el signo que los margina
ya nunca se borró
"Te maldigo"
claman los hijos de Abel
a la diestra de su Señor en poder.

Sufrirás, morirás
esta es su voluntad
pero aún hay aquí
Hijos de Caín.

Quizás los hombres seamos
a un tiempo Abel y Caín
Quizás algún día descubra
lo oscuro que hay en mí
El destino no está marcado en la fé
Yo he elegido ser lo que siempre seré...
Hijo de Caín

Hijos de Caín.

El Think Tank (Parte 1)

2007-04-24T06:53:00.000-07:00

De derecha a izquierda: Jason C., Diana F., y el que escribe estas líneas.

Quizás sea por mi afición a los relatos épicos o quizás por el espíritu tribal que usualmente aplico en mis relaciones y amistades, que he dado este nombre a mi grupo de trabajo de la Universidad. Think Tank es un nombre que se aplica a centros de análisis de pensamiento, lo cual, guardadas las distancias y sin ánimo de ofender a los puristas, es la especialidad de nuestro grupo.

Diana es como la persona que hace el papel de amiga, la que nos une en travesías y odiseas, es la reina del gang. Jason es una persona aplomada, seria a la hora del trabajo, pero cuestiones aparte somos más que eso. Somos amigos, con lo que ello conlleva. Secretos, apoyo, y una tremenda dosis de confianza es lo que nos une y vuelve lo que somos. Esta foto corresponde a la primera etapa del grupo.

Al iniciar el semestre uno, al formarse los grupos (como placas tectónicas en plena efervescencia de la historia) fuimos dándonos cuenta de la química de trabajo que nos convenía sobremanera; como si no hubiera dificultad que no pudiéramos afrontar con la manera de trabajar en equipo. Siendo una democracia, no existe entre nosotros un líder o un dictador que manetanga las riendas del grupo, solamente el compromiso. Las pocas veces que nos hemos separado para trabajar en otras lides nos ha ido bien, pero no se equipara a la labor inmaculada del grupo en su máxima expresión.

Este año el Think Tank ha dado la bienvenida a varios miembros más, si bien aún no hay ninguno que realmente converja como tal en el momento. Digamos que, como si se tratara de una serie de mechas o de la saga del universo Marvel, el grupo va cambiando. Voy a enumerar un poco estos modos.

1- First Think Tank: Liti, Jason, Diana y yo.

2- Think Tank Solid: Jason, Diana y yo.

3- Big Think Tank: Daisy, Natalia S., Nathalia G. y los tres anteriores.

4- Think Tank Reloaded: Nathalia G., Jason, Diana y yo.

Esto es extemporáneo del todo, es decir: cada una de sus configuraciones (a excepción de la primera, Liti es una persona difícil) es susceptible de rearmarse y trabajar a full marcha.

Ya dije que estoy orgulloso de mi grupo?

Mis Amigos.

2007-04-12T09:53:00.000-07:00

Hacía rato que no le dedicaba una buena entrada a esas personas que siempre están ahí cuando las necesito. Son mis amigos, los de Bidá Bidá, los poderosos, en fin, los que han pasado la prueba de los malos ratos y el tiempo. Les voy a dar su propia entrada según las fotos. Porque de verdad vale la pena tenerlos de amigos!!

De izquierda a derecha: Oscar (Ryoga), David (Diamond), Juliette (Juli), Hernando (Raskian) y el que escribe estas líneas.

Esta foto fue tomada en el último ensayo en 4 cuartos, de nuestra banda de Punk. Nos vinimos a conocer en el SENA, en el Complejo del Sur, hace ya casi ocho años, cuando Limp Bizkit sacaba el álbum más relevante de los noventa *sarcasmo*, Radioacktiva todavía ponía buena música y Colombia estaba sin un peso gracias al cafre de Andrés Pastrana.

El SENA es también conocido como la Universidad de los Pobres, es un instituto donde se estudian carreras semi-profesionales de manera gratuita. Ahora no es que se pongan a pensar en los verdes prados de la Universidad Nacional con sus estudiantes pupy y sus guerrilleros fumando marihuana en el pasto, no señor: es un sitio de severidad austera y disciplina estricta (cuando un estudiante pierde una sola materia con menos de 3.0 en la escala de 5, es expulsado) pero de experiencia única y de buenos recuerdos. Con el grupo muchas veces no tuvimos dinero para almorzar, al principio; teníamos que comprar cigarrillos en vaca y llenarnos de agua o de comiditas pasajeras. Esos eran los días malos. En los días buenos traíamos nuestros almuerzos y comíamos en el parque (dicho sea, ganándonos de vez en cuando balonazos de los que jugaban volleyball, lo único que se podía jugar junto al baloncesto).

Estudié electrónica junto a este grupo. Tuvimos fallas, dificultades, problemas; pero siempre los pudimos superar. No hubo montaje ni proyecto que no lográramos montar. Con los años el SENA se volvió un recuerdo, pero la amistad se fortaleció con risas, lágrimas, trago, música, vida. Eso somos, de lo que estamos orgullosos, porque estamos los unos para los otros, sin que haya más que amistad, sin que no se puedan resolver peleas si las hay.

Estoy orgulloso de ellos, y espero que siempre sigamos siendo amigos como hasta el día de hoy.

Heart Like a Wheel

2007-04-02T07:03:00.000-07:00

Encontré por fin la letra de esta canción. He de admitir que me encanta. Tony Iommi es un señor guitarrista y creo que (o mejor, puedo apostar lo que sea) que debió haber pasado por una situación similar a la mía para escribir este himno.

De antemano les comento que no hallé el video en Youtube, ni en Radioblogclub. Si alguien lo localiza, por favor envíenmelo.

Con todo respeto:

HEART LIKE A WHEEL - Corazón como una rueda
Interpretada por Black Sabbath,
Del álbum "Seventh Star".

In the days of confusion
You've turned angry and cold
You say it's an ilusion
There's no fire in your soul

En estos días de confusión
te has tornado furiosa y fría
dices que es una ilusión
No hay fuego en tu alma

Say you don't love me
Say you don't care
But don't leave me standing here

Dices que no me quieres
Dices que no importa
pero no me dejes solo acá

Your hear's like a wheel
Just waiting to roll
It's longing for freedom
To get out on the road

Tu corazón es como una rueda
Solo esperando para rodar
Está deseando la libertad
Salir al camino

You're hungry for something
That you may never find
So many reasons
Your love has made you blind

Estás necesitada de algo
Que quizás nunca encuentres
Tantas razones
Tu amor te ha cegado

You say you don't love me
You say you don't care
So don't leave me standing here
Don't leave me standing here

Dices que no me quieres
Dices que no importa
pero no me dejes solo acá

You say you don't love me
You say you don't care
Don't leave me
Don't leave me standing here

Dices que no me quieres
Dices que no te importa
No me abandones
No me abandones solo acá

Life ain't been easy
Full of passion and pain
Told me no reason
Why I was to blame
Don't leave me standing
Don't leave me standing
Don't leave me standing
On my own

La vida no ha sido fácil
llena de dolor y pasión
No me digas razones
Porqué por las cuales culparme
No me abandones
No me abandones
No me abandones
En mi soledad.

A Dawn for the new Age

2007-04-02T06:42:00.000-07:00

Hola a todos. Espero que se sientan bien acá, quizás podamos compartir mucho de todo. He decidido reiniciar todos los intentos que tengo en todos los aspectos de mi vida empezando desde cero, una vez más, esta vez siendo consciente de todo lo que puede ser y todo lo que ya ha sido. He tenido que empezar rechazando lo más tentador que puede haber en este mundo, y aunque ha sido de lo más fuerte que he experimentado en mucho tiempo, creo que ha sido lo más prudente.

Una emoción fuerte sucede a otra. Hace dos noches, quizás llevado por los remanentes de un masoquismo que no solamente no me conviene sino que conservo a pesar de todo (y que he decidido dejar de lado completamente) me dejé llevar por una desesperación tan fuerte como una roca contra el cristal de la sala de la casa; anoche, no solamente estaba a unos momentos (y a unos leves centímetros) de una sensación tan única como hermosa, pero preferí posponerlo.

La razón?

Que no quiero mezclar emociones. O no hacerlo más. Así dé razones para que me quede solo del todo. Pero... De qué sirve mezclar emociones, cuando sus resultados son amargos a futuro? emborracharme hasta el final de inconsciencia y después volver a lo mismo? Es justo estar con una persona cuando lo que necesita es tranquilidad? Júzguenme!

Seh, me gustaría poder entender esas cosas. Quizás ayer no era el día. Quizás hasta ahora mi corazón está dejando de palpitar tan fuerte y se calma muy lentamente.